Por Óscar Dávila Jara (Moralito)

Llegaste a media mañana sin la menor intención de dirigirme la palabra, como si yo no existiera, como si el tiempo que hemos vivido juntos no significara nada. Se puede decir que ni me viste, si acaso, era yo otro mueble más en la decoración de la casa. Arrastraste tu fastidio hasta la habitación y te encerraste en el baño. Tu silencio se hacía cada vez más pesado con el sol del mediodía. El calor húmedo se precipitaba inundando de sopor el aire, mientras los hielos se derretían en mi vaso. Sigue leyendo →

Por Óscar Dávila Jara (Moralito)

Nuevamente te refugias en la mancha de humedad que habita en la orilla del techo. Tu vista permanece anclada en ella para que no zozobre tu ánimo. El vaivén es lento, sudoroso, bestial, desbordado de un aliento que te sofoca. Tratas de no pensar, de desaparecer, de convertirte en una fría sombra, en un recuerdo perdido, pero es imposible. Sientes tu piel acosada, ultrajada, sientes la entrepierna herida, magullada hasta que un espasmo la inunda y tu cuerpo queda estremeciéndose, temblando de miedo y rabia. Finalmente lo empujas para quitártelo de encima. Lo contemplas recostado a tu lado, ebrio, adormecido. Te enderezas sentándote en la orilla de la cama, llena de la desnudez de tu cuerpo, con el alma en jirones y nuevamente el pesado muro contempla como brota una dura línea en tu entrecejo y tus ojos se llenan de lágrimas.